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Adonde... tantos años que
se vencen ante el peso de la ingravidez.
¿Utópico.., o tal vez, paradójico?
Un pequeño hospedaje entre el inicio y el fin.
Una cavidad abierta en la imaginación
para desangrar la historia,
que pareciera desvanecerse en unas pocas horas;
y una vez embebida en la angustia, si se quiere,
se puede reducir a un poco más de un minuto de vida, vivida.
Sigue el vaivén de la mediocridad
balanceándose sobre un mar de fuego,
yendo y viniendo entre el tener y no tener.
Banal, superfluo... todo a mí alrededor se reduce a eso;
la posesión o la pérdida.
Sin importar lo absurdo, se intenta enjaular un soplo de viento.
La angustia que genera la necesidad de poseer,
es la que se busca satisfacer más allá de toda lógica,
de toda realidad que se asoma evidente hasta golpear los ojos
y dejar ciego, al ya moribundo espíritu.
¡Aves enjauladas, son el estigma del amor al ave!
Cuanta hipocresía ante tanta avaricia.
Y el amor... disfrazado de orgasmo por la moral,
se cuelga en las mochilas de los niños que van a la escuela,
en el regalo más caro, en la mayor cantidad o costo.
Entretanto, la Parca, ya harta de tan aburrida,
se irrita ante la Biblia que yace en el fondo de un burdel,
a la espera del mejor postor.
Le grita, la amenaza con irse, la incita a que vuelva;
por más absurdo que esto le parezca.
Y es que está harta...
¡Harta! De cargar con la mentira bíblica
de que existe otro averno.
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