| |
Que más da, vivir algo de
tiempo extra,
si el agua no llega hasta el delta,
si la absorbe el desierto de la angustia.
De cual tiempo y de qué clase,
de cual vida y de qué extensión;
si es agonía y estridente mediatez.
¿Que más da algo menos, que más diera?
Quién puede justificar su existencia,
más allá del resultado obvio del procrear,
de la compra de bienes, más allá,
de la imagen en el espejo o
más acá de su propia voz.
Un tanto más allá de lo predecible, sobre lo auténtico,
más allá de la moral y más acá de
la cordura.
¿De cual o de qué tiempo?
De aquel que he derretido al calor de la injusticia,
de la avaricia desquiciada, del afán de posesión,
de la mentira y el egoísmo, del sarcasmo,
de pedir perdón a los asesinados, de la violación
constante;
de la repetición sin límites de la interminable
intolerancia.
¿De este hoy, en el que se insiste en negar el error?
¿O del minuto aquel que a tu lado, logré justificar
mi pasar,
sobre este agónico campo de batalla?
¿O tal vez, estos pocos segundos, que te abrazo con mis
letras?
Tal vez sea eso suficiente, para abrir los ojos de nuevo,
mañana; si es que realmente los estaré abriendo,
si es que no he muerto ya a tu lado, en aquel minuto,
y ahora simplemente, esté vagando en la búsqueda,
de esos sesenta segundos de toda mi existencia...
|
