| |
cada amanecer entra
furtivamente gris
y aún así,
ruidoso.
deja caer
en una o dos palabras,
algo de lo soñado.
murmullos
imprecisos,
vaguedades.
no importa
si me vuelvo a dormir:
será lo que
me siga,
me acose,
me perturbe
ese día y quizá
más que ese día.
se harán palabras
en algún momento,
definidas
tornándose más fuertes,
intentando escribirse,
quedarse, perdurar.
y no se calmarán
ni después
de encontrar su sonido
o su forma.
y seguirán cambiantes.
como cambiantes son
los temores que nombran,
los goces,
los gemidos
y los presentimientos.
me veo desde afuera,
la mañana avanzada,
organizando el día
desde un lugar confuso
de improbabilidades y delirios.
o como los llamaba
dominga,
allá tan lejos:
esperanzas.
y recuerdo su cara
descreyendo,
una casi sonrisa,
una mueca hacia adentro.
y quizá fueran grises
sus ojos,
ese brillo
por sobre sus anteojos.
tan diurna,
tan terrena.
y recuerdo sus manos
ocupadas.
mujer sólida,
de imágenes tangibles.
(yo miraba mis manos,
ya entonces
tan sin nada…) |
