Carezco de una respuesta estructurada, por llamarla de alguna manera, que pudiera explicar ¿ por que escribo ? además estoy algo persuadido que carece de toda importancia.
La enorme cantidad papeles manuscritos y no tan manuscritos, que han alimentado mas de algún fuego, o su destino final que ha sido los tachos de la basura, en acopios muy pocos decorosos, no hace mas que aumentar la incertidumbre sobre la pregunta. Tengo la sensación algo permanente, que la escritura es algo francamente ocioso : Todo está o pareciera estar, ya escrito, por si fuera poco, magistralmente escrito, admito que es una mirada un tanto vanidosa, que no deja de acompañarme.
En un lejano atardecer siendo adolescente, me encontraba en una playa del sur, en el transcurso unas vacaciones familiares algo aburridas, de pronto en medio de un tumulto de turistas despreocupados, que disfrutaban de su ocio veraniego, observe un pescador remando con gran maestría a borde de un bote, se aproximaba con rapidez a un muelle con la carga del dia, no me perdía detalle de sus movimientos, a la vez que iba mentalmente componiendo un texto con las imágenes que se develaban frente mío, este pretérito recuerdo, es el humilde inicio por las letras, como tambièn el gusto por jugar con las palabras, descomponer y componer frases. A veces conseguía algo coherente; las menos, que originaban algo de satisfacción provisoria.
Confieso que nunca he sido muy fiel a la literatura, pero tampoco la he podido abandonar, no se bien a que pudiera atribuirlo, albergo una fuerte dosis de ilusión, que escribiendo “arreglo cuentas” o traducido de una forma algo personal, es lidiar con un gran desasosiego que llevo conmigo desde joven, a estas alturas, estoy mas que persuadido que este mundo está definitivamente al revés, por tanto llenar algunas páginas, sin mucho afán, hacen el efecto de explicarnos las desventuras por las que tropezamos en este mundo, abordar las letras con esa mirada, a través del tiempo sin mas expectativas ni compromiso que al hacerlo, no perdamos de vista que lo que vemos, es un poco lo que somos, por tanto meterse en los zapatos de otro, para transformarnos en otros, será siempre un seductor y extenuante ejercicio .............. que me temo nos tome varias vidas.- Humildemente pienso que la literatura no es mucho mas que eso.
